20° de mis #librosen2025. «El apoyo mutuo», escrito en 1902 por Piotr Kropotkin y publicado en español en esta edición de 2016 por Pepitas de calabaza.
Traducción de Luis Orsetti.
4.857 #páginasleídasen2025.

Es sencillo, bueno, lo parece, porque a la vista de los acontecimientos históricos de los últimos dos o tres mil años, la organización política y social que ha caracterizado a la humanidad es el egoísmo, el mandato de los poderosos, y el patriarcado. Pero sería muy sencillo que el apoyo mutuo, la solidaridad y las relaciones cercanas y bondadosas fuese predominante en la sociedad, ¿no os parece?

Este libro, escrito en 1902 por Piotr Kropotkin, geógrafo, zoólogo y naturalista ruso, considerado como uno de los principales teóricos del movimiento anarquista, habla sobre cómo la ayuda mutua y las relaciones estrechas sin duda fueron siempre más ventajosas que la lucha mutua (la mal interpretada teoría de la evolución de Darwin que, en realidad, pensaba de una forma parecida a Koprotkin), cómo las especies sociables, en las que todos los individuos son solidarios los unos con los otros, son precisamente las que mas prosperan y, claro, cómo el mejor modo de organización de una sociedad […] es la organización comunista-anarquista. Suena bien, pero es irrealizable, utópico, como dijo José Luis Sampedro, porque nuestra mentalidad no está educada para respetar el anarquismo y es que los ciudadanos que se resisten a aceptar el poder material de un hombre sobre los demás son los que menos, y los poderosos (a todos los niveles), son incapaces de tener en cuenta al otro.

Este libro es un ensayo sobre el desarrollo de la sociabilidad a lo largo de la historia de los animales y el ser humano (yo echo en falta un par de capítulos sobre las plantas), y llega a la conclusión de que la ayuda mutua (y no la ley de más fuerte) asegura las mejores oportunidades de supervivencia a quienes se prestan mutuamente el máximo apoyo en la lucha por la existencia […] Sin embargo, no bien pasamos a un grado más elevado de desarrollo y recurrimos a la historia […] suelen consternarnos la cantidad de luchas y conflictos que nos descubre.

Es una obra, como tantas, de su tiempo, que ha envejecido regular (etnocentrismo, europeísmo, conocimiento limitado…) a la que —desde mi punto de vista— le sobran datos y le falta filosofía y política, pero que tiene un punto de vista muy interesante, con el que estoy totalmente de acuerdo pese a ser consciente de que es imposible de llevar acabo porque este es un ensayo, en definitiva, en contra del Estado, y ¿quién entiende hoy en día una sociedad sin Estado?

15º de mis #librosen2025. «Nací», publicado en 1990 en nombre de Georges Perec y, en forma de extracto del «Pequeño cuaderno negro», en 2022 por la editorial Anagrama.
Traducción de Diego Guerrero.
3.305 #páginasleídasen 2025.

Durante la semana del día del libro, en abril, participé en un mercadillo solidario en el CEIP Concepción Arenal de Leganés, cuya recaudación —más de 600€— fue para financiar las actividades extraescolares de las familias con dificultades económicas del cole. Niños de distintas clases se distribuyeron en mesitas con libros de segunda mano y durante todo el día pasaron más alumnos y madres a comprarlos a 1€. Yo estuve en una de esas mesas con nuestro «Manantial de libros», el proyecto de donación que tenemos en el centro de rehabilitación laboral de Parla y, claro, compré este y otro ejemplar.

Georges Perec fue un escritor único, especial, diferente. Formó parte de un movimiento que reivindicó la innovación en la palabra y experimentó con el lenguaje cómo y cuándo le vino en gana: el Oulipo (Ouvroir de littérature potentielle), un «obrador de literatura potencial» que reúne desde 1960 a literatos en torno a técnicas o recursos estimulantes para experimentar con las posibilidades del lenguaje a través de restricciones literarias o de las matemáticas.

Pero este «Nací» no tiene demasiado que ver con semejante confitería. Es cierto que todo lo que escribió Perec fue innovador y diferente, pero en este pequeño libro el escritor francés aborda en pequeñas píldoras (artículos, cartas) el tema de la memoria desde su condición de huérfano, de judío, de escritor, de paracaidista o de contertulio borracho, y lo hace con inteligencia y singularidad, empujando al lector a volver a pensar en lo que acaba de leer. Es curioso, entretenido y diferente. Y me ha gustado.

10°, 11° y 12º de mis #librosen2025. «La llegada a la escritura» y «La risa de la medusa», escritos en 1977 y 1975 por Hélène Cixous, y publicados en español en 2023 por Amorrurtu Editores, y en 1995 por Anthropos.
2.945 #páginasleídasen 2025.

Me enfrenté —y me encantó— a un nuevo amor a primera vista. Fue conocer que la Fundación Formentor había decidido entregar el Premio Formentor de las Letras 2025 a la escritora francesa Hélène Cixous (una desconocida para mí), y dejar todo para hacerme con algún libro suyo. Este premio cuenta con mi respeto desde hace un tiempo; lo han ganado plumas como Krasznahorkai, Ernaux, Cărtărescu o Borges, autores del más alto nivel filosófico y literario. Así que corrí al portal del lector de la Comunidad de Madrid, encontré estos dos pequeños ensayos en mi querida biblioteca Gloria Fuertes, de Parla, la que más cerca me queda del trabajo, y ya puedo decir que me gusta cómo escribe piensa esta mujer.

«La llegada a la escritura» y «La risa de la medusa» son parte de un viaje en el tiempo a un pasado revolucionado y genial en el que escribir siendo mujer y nacida en Argelia era un atrevimiento. Todo en mí se complotaba para vedarme la escritura: la Historia, mi historia, mi origen, mi género, dice la propia autora, influyente durante décadas en el ámbito del postmodernismo y la crítica feminista francesa. Y rompedora ella, fue más allá, con un discurso feminista, pero también anticolonial, antifascista, antiimperialista y antirracista, (en esto me ha recordado a Angela Davis) en contra de los que se inventan al otro para odiarlo, para destruirlo; todos iguales, sin pararse a pensar —porque no les da— en que lo que desprecian: el género, el color de la piel o la ideología, es la base de la riqueza humana.

Me ha gustado más «La llegada a la escritura», de hecho me lo he leído dos veces seguidas, porque «la risa de la medusa» es más complejo, con una escritura casi automática, sin pensar, sin censurar, sin juzgar, de seguido, y entrando en unos fregados mitológicos (griegos y amazónicos) poco accesibles, queriendo ser Juana de Arco y no pudiendo porque no fue judía, o dándole vueltas a la ambigüedad sexual (como la suya) de Aquiles. No es fácil de leer, la verdad.

En ambos libros hay una defensa de la diversidad que denuncia el funcionamiento de la mujer en el discurso del hombre, y que llama al diálogo con ese en, para darle la vuelta y hacerlo suyo. Y todo ello en la década de los años 70 del siglo pasado. Valiente, ella.

En ambos libros, también, se repiten conceptos como Clarice (ama a Clarice Lispector), el rostro o el soplo, así como el uso de la simbología y la polisemia de las palabras, haciéndome rabiar por no poderla leer en francés y asomándome a alguna duda (infundada, seguro) en torno a la traducción.

Así las cosas, y como suelo decir, bienvenida a mi vida, Hélène Cixous, de aquí ya no te vas.

20° de mis #librosen2024. «Tratado de los excitantes modernos», escrito en 1839 por Honoré de Balzac y publicado en 2009 en esta edición de Menos Cuarto ediciones.
Traducción de Julio Baquero Cruz.
4.810 #páginasleídasen2024.

Me encuentro (un poco) en crisis porque estoy leyendo «Theodoros», la última novela de Mircea Cărtărescu, autor de «Solenoide», mi libro favorito, y me está costando. Ya reflexionaré mejor cuando la termine y por ahora sólo diré que necesitaba parar durante un par de días y estimularme con una lectura breve que me desconectara de semejante salvajada.
Publicado como apéndice de una edición de la famosa «Fisiología del gusto», de Brillat-Savarin, un clásico de la literatura gastronómica de todos los tiempos, «Tratado de los excitantes modernos» es una tesis que defiende que los excitantes legales de la época (alcohol, café y tabaco, sobre todo) pueden ser nefastos para la voluntad humana y para la conservación de la energía vital.
Es una lectura rápida, curiosa y divertida, llena de razonamientos peregrinos a día de hoy, pero incuestionables a mediados del siglo XIX en boca de Balzac, principal representante de la llamada novela realista, junto con Flaubert, en la que hay experimentos que nunca sabremos si sucedieron (allí no había forma de contrastar al momento, como hacemos ahora), experiencias psicodélicas en una ópera por culpa del alcohol y el tabaco, y justificaciones del proceso de escritura gracias a los efectos del café. Y me imagino al bueno de Honoré, puesto de café hasta las trancas —el único de estos excitantes del que abusó— amarrado a su escritorio, escribiendo a un ritmo que se sabe que le llevó a sufrir problemas de salud, financieros y personales.
Me ha gustado, mucho, y me ha despertado ganas de leer alguna de las casi noventa novelas que componen su monumental «Comedia humana» así como la curiosa «Fisiología del gusto» de Brillat-Savarin, pero por ahora me vuelvo a Theodoros, que dicen que en la segunda mitad se arregla el galimatías de la primera.

21° de mis #librosen2018: «Autobiografía», escrito en 1974 por Angela Davis y publicado en 2017 por la Capitán Swing.
6.075 #páginasleídasen2018.

Esta no es una autobiografía al uso, no cuenta las fases de la vida de nadie. Cuenta los primeros 30 años de Angela Davis, filósofa, política marxista, activista afroafricana antirracista y feminista, y profesora del departamento de Historia de la Conciencia en la Universidad de California en Santa Cruz, EEUU. Y es una biografía política plagada de compromiso, injusticia, racismo, amistad, amor, y lucha, mucha lucha.
En una interesante estructura, abre con el paso por la cárcel de la autora cuando se le acusó de asesinato y secuestro en 1972, continúa con el compromiso subyacente con el movimiento popular de defensa de los derechos humanos nacido en los racistas Estados Unidos de la segunda mitad del siglo XX, y cierra con el juicio resultante de dicha acusación.
Descubre a una mujer impresionante que desde pequeña —negra y de Alabama…— se reveló contra la trampa racista del «trabaja y triunfarás» y consiguió, junto a muchos y muchas, a través de un camino arduo y doloroso por el hecho de ser negros, concienciar a una sociedad profundamente injusta.
Es una lectura que moviliza y remueve y ante la cual es imposible no tomar partido política y filosóficamente. La filosofía y la actitud política sirven, y no desde actos desesperados y violentos, sino desde la reflexión y la cabeza fría como herramientas para producir cambios a nivel global, pese a que el dilema de la tensión de la cabeza de Jano y los claroscuros del comunismo sean, en ocasiones, palos en las ruedas.
Por último, permitidme destacar a la extraordinaria Angela Davis y admirar cómo pudo ser capaz de transformar el profundo dolor personal en una rabia justa y bien orientada que ayudase a generar cambios en la lucha colectiva. Y todo siendo un personaje extremadamente popular pero sintiéndose igual de importante y necesaria que cualquier otro preso político tirado en una sucia celda del penal de San Quintín.